Bah!rBoLetras

solo

2012-01-31T04:44:00.000-02:00

árduo caminho de um árido chão

laboras na lavoura a semear o sonho

grãos de líquida angustura pousam na terra umedecendo pegadas

tens mapas e planos e medidas e conselhos e dúvidas...

é tanta vereda a ser trilhada no suplício da ventura

são tantos os nãos a castigar o corpo de cansaços

os olhos a regurgitar as vozes lassas de indolentes de outrora

deslembra e sublima

dá de ferir a teus medos

sopra tua neblina e enxerga

pois é o início para consagrar os meios e abraçar os fins

recusa a espera

ergue teu canto

o morto insepulto há de se embriagar de areia macia...

ps. sp

2012-01-25T14:34:00.000-02:00

movimentos tentaculares

cores apressadas

vigílias ruidosas

ruas de licores venenosos

gentes de todos os sonhos

pesadelos reticentes

meus irmãos espalhados

espantalhos da tarde-noite

augustas vidas em neon

partituras descoladas

decoradas de cinzas pesados

eivados de garoas

poesias-prosas-heréticos-rosas

arco-íris plurais

singularidades das bossas

metamorfoses semáforos

metafóricos sinais

sais são paulatinamente américa

(passei - madrugadas e primavera)

signos horoscopulando pelos quintais e quantas

lembranças dos meus vitrais

e etcetera & que tais...

depois do escrito, o silêncio sussurra garoa. e nós perdidos pela vida, vagando os desertos de dentro...

2011-12-16T20:39:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

pequeno relato de uma vontade desperdiçada que apenas deseja a impossibilidade de ter de volta o direito de errar e poder amar todas as causas perdidas...

2011-12-09T16:20:00.002-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

sinceramente, tô por ti...

2011-12-03T17:58:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

minúcias

2011-11-24T12:29:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

oração à chuva

2011-11-17T14:03:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

por onde entra a lua, jorra uma maré de estrelas a inundar a escuridão do rosto refletido turvo na compleição de uma espera, saudosos plenilúnios argênteos com matizes de sol...

2011-11-10T12:58:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

aquele abraço

2011-11-03T12:17:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

que mera quimera me deliro?

2011-10-27T12:43:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

sonoro tempo-espaço est’ação

2011-10-20T12:56:00.000-02:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

enfim, o amor...

2011-10-13T12:14:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

átomos elementares de uma complexidade quântica

2011-10-06T12:16:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

conectados, mas nem tanto

2011-09-29T12:54:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

hei de te levar comigo ao páramo de meus lábios e ao subterrâneo insurgente das palavras

2011-09-22T12:07:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

dispersão

2011-09-15T12:39:00.002-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

lemniscata

2011-09-08T12:37:00.003-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

de onde ela vem?

2011-09-01T15:22:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

meu manifesto fragmento íntimo

2011-08-26T19:56:00.000-03:00

para reni adriano

disse albert camus: “o que é um homem rebelde? é um homem que diz não”. e ser livre é carregar tantos nãos quantos forem necessários à incúria e à pasteurização da vida.

sim!

transformar a literatura – este sofrer enigmático de quem a professa - no prazer catártico de toda imaginação inventiva. assolar a letargia dos não-pensantes, numa acurada e emblemática mobilização das idéias.

os não-pensantes são os algozes da manhã. os revestidos de cargos e chancelarias do sistema, abnegados em manter o funcionamento da engrenagem. para isso, reproduzem os certificados de “qualidade” a que também foram impostos.

pois o grande problema dos que se dizem muito cultos é que não conseguem enxergar a beleza primitiva do outro e a capacidade do outro de produzir a riqueza própria de um novo pensar.

prendamos todos nas escolas e academias! controlemos sua rebeldia! caso contrário, “estaremos todos no inferno”. mas ainda há as penitenciárias, diria o ávido por sangue e poder.

canhestro e contraproducente raciocínio burocrata que campeia os estamentos em ruína, porém, desconcertantemente, de pé.

quando o iníquo é construído, o vício espraia-se. o círculo fecha-se. e o circo nefasto é o caminho mais provável de enganos e mentiras.

e desta penumbra que me encontro, sentado à luz do abajur, assumo: sim, sou cúmplice e conivente desse estado de coisas que tornam as existências desperdiçadas.

eu digo não a mim mesmo e aos manipuladores da inocência!

do mesmo modo, a juventude dirá não, no momento que tiver os instrumentos suficientes, longe das obtusas algemas e celas, que a condena aos fios das marionetes.

fade out (ou do déjà vu)

2011-08-25T00:01:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

estrela d’alma

2011-08-18T13:02:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

Burocracia x Sociedade

2011-08-11T17:05:00.000-03:00

Adelto Gonçalves (*)

No século 19, os pensadores liberais imaginavam que, com o desenvolvimento da livre empresa, a função do Estado iria se reduzir ao mínimo, pois a evolução da espécie humana seria espontânea. Os anarquistas também idealizavam um mundo em que as grandes questões seriam resolvidas pela livre discussão e o Estado ficaria cada vez menor até sumir. Os comunistas, que fizeram do Estado instrumento para a tomada do poder em nome dos operários e camponeses, acreditavam (ou fingiam acreditar) que, com o socialismo, o Estado seria pulverizado, até o seu lento desaparecimento.

Como se sabe, nenhuma dessas previsões se confirmou. O Estado está cada vez mais forte e, nas mãos de tiranos – que geralmente não passam de pessoas medíocres, malvadas e extremamente egoístas, que costumam acumular riqueza em paraísos fiscais ou na velha Suíça –, torna-se o Leviatã imaginado pelo filósofo inglês Hobbes (1587-1666), sempre pronto a ajudar os mais favorecidos, em detrimento das massas marginalizadas, seguindo as recomendações da oligarquia financeira transnacional.

Como disse o poeta e pensador mexicano Octavio Paz (1914-1998), no ensaio “El ogro filantrópico” (1978), o Estado moderno constitui uma superestrutura de grandes empresas, sindicatos empresariais, centrais sindicais (que representam muitos interesses, menos os dos trabalhadores em nome dos quais atuam) e uma burocracia que vive em contínua relação com os grupos com os quais compartilha o domínio da máquina estatal. Por isso, segundo Paz, o Estado moderno é hoje uma máquina, mas uma máquina que se reproduz sem cessar.

Portanto, o grande desafio de hoje, ao menos daqueles que ainda têm um pouco de consciência social, é imaginar formas de impedir que a máquina estatal – a nível federal, estadual ou municipal – seja tornada refém dos interesses de empreiteiros e políticos ávidos por obras públicas que, muitas vezes, nenhuma finalidade social têm. Não é a toa que lemos nos jornais tantas notícias sobre obras superfaturadas, prédios, pontes, rodovias e viadutos que não foram concluídos e viraram monstrengos urbanos, dinheiro desviado de fins mais nobres, como merenda escolar e compra de medicamentos, e toda a sorte de patifaria que o despudor humano pode imaginar.

Fazer com que a burocracia tenha maior integração com a sociedade é uma luta cada vez mais vã, pois o natural é que a máquina administrativa se adapte aos interesses dos políticos e dos partidos que assumem o poder. E, como ninguém chega ao poder por força de seus próprios recursos financeiros, é preciso satisfazer àqueles que financiam a campanha. Em outras palavras: empresas ou empreiteiros precisam ganhar licitações arranjadas e arrematar contratos superfaturados para que não só tenham altos lucros e possam crescer como ainda manter um fundo de caixa para financiar outros políticos e novas campanhas.

Assim segue o Estado patrimonialista, de que falava o pensador alemão Max Weber (1864-1920), em que famílias ou clãs dominam os negócios que seriam públicos. E a sociedade como fica? Ora, periodicamente, é chamada para coonestar eleições manipuladas pela força do dinheiro. No resto do tempo, fica esquecida porque fora do Estado não há nada nem ninguém.

Contra essas evidências, de vez em quando, há quem se rebele ou tente sacudir a apatia política dos cidadãos. A ideia da gestão participativa é uma dessas tentativas. Foi colocada em prática em Porto Alegre, de 1989 a 2004, durante quatro gestões consecutivas de uma coligação de partidos de esquerda liderada pelo Partido dos Trabalhadores (PT). Estudar os resultados dessa experiência foi a que se propôs Marianne Nassuno em Burocracia e participação: a gestão no orçamento de Porto Alegre (Vinhedo-SP: Editora Horizonte, 2011), originalmente tese de doutorado apresentada ao Departamento de Sociologia da Universidade de Brasília (UnB).

Para fazer o seu trabalho, a autora levou em conta, por um lado, a visão weberiana de que os burocratas constituem um grupo com aspirações de poder próprio derivado do domínio de conhecimento técnico e, por outro, a reflexão do economista e cientista social norte-americano Mancur Olson (1932-1988) segundo a qual o egoísmo racional dos indivíduos limita a ocorrência de ações coletivas. E incorporou também a ideia que permeia a chamada nova gestão pública, movimento britânico da década de 1980, que prevê a privatização em larga escala de serviços públicos, a adoção de princípios de administração do setor privado, ênfase na eficiência e valorização do papel dos gerentes/administradores.

Como esses princípios quase nunca são levados em consideração no Brasil, o que um prefeito hoje – quase sempre eleito com recursos fornecidos para a sua campanha por empreiteiros e outros empresários – mais busca é viabilizar obras públicas que possam ser atendidas por aqueles que apoiaram com dinheiro sua candidatura e viraram fornecedores da prefeitura.

Se a obra vai atender a necessidades da população em geral, tanto melhor, mas a ordem de prioridade é aquela. Basta ver que, em grandes cidades, bairros degradados ou áreas desocupadas quase sempre são revitalizados levando em conta os interesses de empresas de construção civil e da especulação imobiliária. Já os investimentos na periferia – onde há pouca especulação imobiliária, pois o metro de terreno é barato – quase sempre custam a sair do papel, quando saem.

Também não é coincidência que os responsáveis pela arrematação dos serviços de coleta de lixo domiciliar, por exemplo, sejam com freqüência alvo de denúncias de corrupção. Invariavelmente, a empresa acusada de usufruir de preços superfaturados – e suportados com dinheiro público – pertence a um daqueles que apoiaram a candidatura do prefeito.

No entanto, como mostra Marianne Nassuno, é possível estabelecer uma relação de maior interação do setor público com a sociedade, a partir de um governo municipal adaptado às demandas de maior participação popular, a exemplo da experiência com o Orçamento Participativo de Porto Alegre (OPPA). Segundo a autora, o OPPA refere-se a um processo de participação que contribui para que as demandas populares sejam contempladas e levadas em conta no projeto de lei orçamentária enviado pelo poder executivo à câmara de vereadores e favorece o seu atendimento concreto durante a fase de execução do orçamento pela prefeitura.

III

Observa a autora ainda que o OPPA é um processo pelo qual a população está envolvida em etapas do ciclo de políticas públicas: participa da definição de obras e serviços nos quais os recursos públicos serão aplicados e acompanha e controla a sua execução. Isso envolve um ciclo anual de encontros ou audiências públicas que reúnem representantes da prefeitura e das comunidades (carentes ou não) para fazer um levantamento das necessidades.

Essa participação, obviamente, entra em choque com as atribuições dos vereadores, que, invariavelmente, representam grupos de pressão da sociedade, ou seja, grupos organizados por trás dos quais sempre se escondem interesses particulares. E não raro causa choques entre a municipalidade e a câmara, o que pode levar o prefeito a recuar em suas intenções de estimular a maior participação da comunidade, já que depende do voto dos vereadores para a aprovação de projetos de interesse da prefeitura.

Seja como for, o que se pode dizer é que a experiência com o OPPA apresentou resultados significativos na medida em que atua como anteparo ao aumento das funções do Estado pela organização burocrática, o que se tem dado em dimensões sem precedentes, fato que obviamente apresenta implicações negativas para o próprio desenvolvimento da democracia. Nas mãos de um demagogo, que sabe como falar (e ludibriar) as massas, esse Estado burocratizado facilmente pode ser dirigido a um sistema fechado e totalitário. Como diz Octavio Paz, a conjunção do poder político e do poder econômico – ambos absolutos, imunes a contestações – não produz nem a revolução democrática burguesa nem o socialismo, mas sim a implantação de uma ideocracia totalitária.

Para evitar o monstro totalitário, é preciso que haja regras que limitem o poder e as funções do Estado. E o único recurso contra o crescimento desmedido do Estado e o mau uso do poder público é fazer incidir a luz que predomina na visibilidade da esfera pública, como ensina a pensadora alemã Hannah Arendt (1906-1975), citada por Marianne Nassuno. Por isso, a participação de lideranças comunitárias – geralmente, pessoas que nada recebem para exercer esse papel – é sempre bem-vinda. Constitui essa uma forma de não só resgatar valores da democracia como exercitar um ensinamento do pensador francês Montesquieu (1689-1755), como bem observa Marianne Nassuno: problemas políticos requerem soluções políticas. E não a “solução” que o suposto conhecimento técnico do burocrata pode dar.

Em resumo: se nos últimos 30 anos, os administradores públicos brasileiros tivessem levado em consideração as ideias da gestão participativa, com certeza, a educação teria recebido mais recursos, teriam sido construídas escolas em maior número e a categoria do professor não seria hoje tão desvalorizada e desprestigiada. Como isso não se deu, os números mostram que a maior parte da massa carcerária brasileira de hoje é constituída por pessoas com menos de 30 anos, analfabetas e sem qualificação profissional, mas altamente capacitadas para engrossar os exércitos do tráfico de drogas, principalmente depois da “especialização” por que passam involuntariamente nas penitenciárias. Quer dizer: os recursos que não foram investidos na educação nas últimas três décadas terão de ser aplicados agora na construção de penitenciárias e no reequipamento e fortalecimento das polícias estaduais e da Polícia Federal.

Portanto, como a burocracia por si só não garante a democracia – pelo contrário, convive melhor com regimes totalitários –, a única forma de controlá-la para que não exceda em suas funções é abrir espaço para as liberdades públicas que só florescem com a participação de amplos setores da sociedade. Essa é a mensagem que Marianne Nassuno deixa em seu livro e que mereceria profunda reflexão de nossos homens públicos, se é que ainda existam homens públicos na melhor acepção do termo.

Além de doutora em Sociologia pela UnB, Marianne Nassuno é mestre em Administração Pública pela Fundação Getúlio Vargas. Para desenvolver sua tese de doutorado, estudou em 2005 com bolsa na Universidade Livre de Berlim. Em 1992, estudou na Escola Superior de Direito Empresarial e Ciências Sociais da Universidade de Saint Gallen, na Suíça. É integrante da segunda turma da carreira de especialista em políticas públicas e gestão governamental, atualmente em exercício na Secretaria Executiva do Ministério da Cultura. Foi gerente de 1998 a 2000 da Escola Nacional de Administração Pública (Enap).

____________________

BUROCRACIA E PARTICIPAÇÃO: A GESTÃO NO ORÇAMENTO DE PORTO ALEGRE, de Marianne Nassuno, com prefácio de Luiz Carlos Bresser-Pereira. Vinhedo-SP: Editora Horizonte, 222 págs., 2011, R$ 33,15. E-mail: contato@editorahorizonte.com.br Website: editorahorizonte.com.br

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(*) Adelto Gonçalves é doutor em Literatura Portuguesa pela Universidade de São Paulo e autor de Gonzaga, um Poeta do Iluminismo (Rio de Janeiro, Nova Fronteira, 1999), Barcelona Brasileira (Lisboa, Nova Arrancada, 1999; São Paulo, Publisher Brasil, 2002) e Bocage – o Perfil Perdido (Lisboa, Caminho, 2003). E-mail: marilizadelto@uol.com.br

hei de dar de beber à flor quando sorrir o prato

2011-08-11T00:11:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

assaz sina-me

2011-08-04T12:30:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

Bonsais Atômicos

2011-08-01T11:17:00.000-03:00

Resenha do livro Bonsais Atômicos. Por Arth Silva - no blog Sonhando à Deriva.

Do alvor de tesselas multicoloridas ao breu que berra catedrais

2011-08-01T11:09:00.000-03:00

Resenha do livro Tesselário, de Geraldo Lima (Editora Multifoco).

saro-me de tuas feridas (por trás das palavras respiro-te insensatez)

2011-07-28T10:17:00.000-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

personare...

2011-06-16T14:12:00.000-03:00

não coleciono segredos

saibas tu que tanto os grita aos amordaçados sem ouvidos

o que dirão se não há nada a ser palavra

saibas tu que meus sentires desabitam ambientes de metades falhas

filhas dos desencontros vicejados de rugas

musgo por onde resvalo as eternidades expostas em museus para o nunca mais

vento eu a farfalhar as folhas que rascunho pegadas

fonte de um devir expulso pela mão subalterna dos avessos lumes

não

não carrego a culpa dos apiedados de si nem atavios de uma beata sorte de tons solertes

avisto-me em correntezas delirantes sem pejos a fluir

flanar

flamejo

sim

arremesso-me sem pouso por todos os abismos a precipitar ecos da garganta queixumes da nuvem a reverberar no silêncio das marés

eis os mistérios

eis os enigmas de um sem número de mutações

mudo eu calado em traduzir as entranhas amotinadas em desespero

nunca eu quem sou

vulto persona

saibas tu que apedreja gorjeios e cordéis que os mitolinguísticos me apavoram

tenho medo de abantesmas com a ânsia sem freio de nada dizer

quando abrem seus relicários de verbos tolos a pressagiar o já vivido

pois não me cabem pausas para retomar o fôlego nem finais sucedâneos

não acabo

sou a verossimilhança tardia da realidade escamoteada em ebulição

um no corpo de tantos e muitos na substância una de um louco

enamoro-te lugares dentro de mim

2011-06-08T17:28:00.000-03:00

a cor dei-me: amar ela. meu cantochão.

para maíra viana

quando olhares pela janela as antenas a sangrar o cinza tenso

sorri uma lembrança que te faz cócegas

garoa que pulsa

retina que refaz caminhos

peito a tamborilar canção

olha para dentro as pegadas que deixei

andar de pássaro

onde faz ninho sua cura

dos tropeços de saudade

onda à deriva

sina de esperas

nuvem com pressa de paisagem

sinuosa tela que pinto com olhos em guache

d’águas fonte que abismo

ecos da pedra

vertendo vigílias no escuro das palavras

pois em claros amanheceres ergo

orações por ti

no terço cotidiano das horas

meus pensamentos tão distantes

concretizam a fé

unidos dentro de nós

sempre pertos

nossos goles

fogueira

folia

sopros

traduzidos em tintas folhas

nosso chão

lavoura cerzida no tempo

nossa paz molhada com o cheiro da chuva

é tempo de colheita

meu amor

para todo aquele que escolheu

morada que te habito

orassomos

2011-04-08T22:39:00.000-03:00

circo voador

nave nossa

alegria de palhaço

nasce agora

vida lona

picadeiro

luzindo lumes

vagas

lento

letras em neon

no trapézio existo

corda-bambo

bamboleio de estrelas

susto da lua

noite solta

salta

na rede pesca o prosador

moinhos que verto

na curiosidade da lágrima

que faz do rosto abismo

a pausa para a alegoria do sorriso

nossa hora é senhora

que horas são?

poesia

e um terço

amém

diálogo

2011-03-17T20:37:00.000-03:00

sabe seu moço

vejo esse povo remendado de vida

assim sendo desperdiçado todinho em sinais

praças e viadutos

tenho dó viu

essa moléstia minha vem de longe

desde o tempo aquele nunca lembrado

a cidade grande me perdeu pros antigamente

eita enormidade

sabe seu moço

no muito bem de antes

a gente havia de ganhar a vida sem perder ela de vista

sabe

hoje não

nós nem pode pensar um negócio desse

é demonho em nós

dizem

eu não credito no sete pele

dou risada que só

imagina

seu moço

desculpa essa desconversa toda

o senhor é grandão aí de cima

fazedor de raio

todo o tipo de chuva e vento

nem vou dizer tudo pra não chatear a prosa

e o senhor não tem tempo pra tamanha desmiolice desse seu incriado ser

qualquer coisa é só escrever

inté mais

...

carmassomos

2011-03-08T04:22:00.000-03:00

vale a

carne vai

pelo vão

por onde veio

foi

carma

calma

clama

crava

pregado no chão

cristo nu

vem

pão

e vinho

vamos

além

entre tantos sou

2011-02-25T14:38:00.000-03:00

sou tantos lugares  

que as palavras me faltam  

para caminhar os mundos que sinto

um dia fui sonho no ventre da nuvem

noutro a correnteza a delirar destinos

desatino a desatar os nós

e sorvo os venenos que me servem

em cálices de agonia malsã

meu andar é assim

sem chão

porém sereno

com a ternura de não ter

nada em troca

pois qualquer dia serei pó

o pólen a beijar a pétala

o vento será meu corpo

a lua meus olhos

as estrelas

minhas lágrimas cristalizadas no firmamento

firmo aqui o que sou

o ninguém e o nunca

os todos e os tidos

eu

as vozes que me contemplam

só

eis-me

teu irmão

trapexistência palavra

2011-02-09T18:24:00.000-02:00

escreviverto

luarte nova

navelinhas enovoando

teiados de aranhas-céu

noite e dia

lapido pedra rara

sou o ar tesão

contra a rarefeita forma

a costurar o verbo

com a morfoseada meta

linguagem sem rede

trapexisto-me

amar curado

2011-02-05T03:02:00.000-02:00

ouço vozes ao longe

tanto tão distante de alguém

vem dançando ao vento

virando copos de sedentos olhares

as ruas pulsam a canção da madrugada

virar mundo, viração

a roda animada é roda-viva,

viva a rosa, o sopro dos ventos

eu vagamundo,

onda e tudo,

vou de cabeça a deus dará

quem me dera ainda andar!

vaga-lumes piscam nas avenidas

por todos os ângulos o instante partido

o instinto seco parido da fruta

o instável senso ébrio da dança das línguas

mastigam a fome já madura

e o desassossego de um cego

guia na névoa que vai...

retalhos

corpos sem abraços...

egos que voam...

ali terá a letra canção

no chão que se rabisca os passos

redemoinhos de versos

vastos e soltos

pois a palavra silêncio

carrega por dentro um grito

notívagos sem endereço

adereços nas esquinas

pulam poças, muros, atrevidos

amarfanhados sorrisos

uma grande treva sem dentes

mas o destino é nunca parar

porque amor de um

é só em si solidão

é na noite que me amanheço

desplugado das modas sociais

pois encantador enquanto é dor

meus traços

cântico de um adeus provisório

2011-01-25T16:11:00.000-02:00

num relicário de preces contidas

escrevo a palavra que me trai

atraído pelo abraço que me abriga

brisa que me acalma

desapego

mentira que repito

intriga que me condena

saboto o que sinto

pois os olhos dizem o que a boca oculta

e o peito soluça as feridas que o corpo cala

nos barulhos que me tocam

e pelas avenidas que me pisam

silencio por dentro pegadas que não me revelam

lá pras bandas do nunca antes

na distância do bem depois

há uma lonjura que é hoje

um dia volto

para contar em redemoinhos de papel

as voltas que dei

em mim

por ti

porque num salto

surto no susto solto

sou-te...

ode a um palhaçonhador poeta e à trupe das palavras peregrinas

2011-01-11T00:34:00.003-02:00

para fernando anitelli

cantas os quintais das noites

sem os anúncios luminosos

a marcar a cadência hesitante do aplauso

tens acordes

enquanto todos dormem

cordéis a cantar pipas no céu

a cor de deus a vagalumeandar

sem rumo

sem surto

só solto no susto do vento

e na pintura muda do rosto

a lágrima pausada no pouso em preto & branco

são palavras que não cansam de se transmutar

de onde o homem tira

o esquecimento da secura

e se cura da ira

da mentira e do vulgar

fazes do sertão a fartura

e de toda a falta as fases da lua

a gargalhada cheia das ruas

o rito

o suspiro

o ritmo

a nudez de todas as coisas belas

rabiscada em lonas de cetim

com a solitária legião do poeta

abre-te céusamor

2010-12-27T16:27:00.000-02:00

a sorte de um amor caminho

relíquias que se cruzam pelas beiradas da estrada

viagem sem mapas

velas soltas por aí...

quem sabe

da lembrança

passado de um agora de esperanças dispersas

gatos

impérios

tapetes

ando

engravido-me do chão nascente

saliva que verso perto da língua

parto

de um céu estreluado

nascimento

2010-10-13T00:19:00.000-03:00

dia treze é dia de nascimento. todo dia a gente nasce de novo. a gente vai nascendo aos poucos. não morrendo. hoje quero acreditar. dia treze meu irmão nasceu. nas irrealidades da vida, ele não é meu irmão. mas nas realidades daquilo que não se vê, sempre foi. está escrito assim lá no todo do muito antes do invisível. todo mundo se preocupa com nomes, sobrenomes, sangue igual que corre nas veias. a gente não, é tudo diferente. a gente se fez junto, assim como deve ser. meu irmão é importante lá nas lidas da profissão dele. eu fico muito agradecido pelas oportunidades. eu também tive. eu também fico alegre por ser ele importante para mim. dizer meu irmão não é coisa fácil, que se diga para qualquer um, assim sem mais. na verdade, esta que se vê, eu tenho muitos irmãos, que também carregam este sangue que já veio comigo. porém a gente nunca se construiu junto. nunca brincou. brigou. abraçou. beijou. e tudo aquilo que se vive. meu irmão nasceu no dia treze. neste dia viajo para um lugar que não tem nome. para algo que não ousa reclamar um. dia treze serei recebido com um quente abraço e molhadas palavras, num aeroporto distante. dia treze lembro de ti, meu irmão, e de nossos nascimentos.

poema sem nome [2]

2010-10-03T16:55:00.000-03:00

Anoiteço sombra e sobras

À noite teço teia tela lamentos

Murmúrios mar adentro

Relento que me abriga

Brisa que me embriaga

Amargo distâncias

Para saciar desejos doces

Um dia quem sabe

Em teus braços

Amanheço

poema sem nome [1]

2010-09-30T13:06:00.000-03:00

quero ser o cântico poético de braços abertos

a engolir a tua carne,

sentir agora o abraço que já tive

escorrendo pelo rosto,

esta borboleta que me faz pouso,

tatuada aqui, ali, lá, em todos os lugares.

quero que o bater das asas no outro lado de mim

traga teu caos,

teu riso,

magma candente,

tufão...

e que este instante se repita,

para que esta lágrima boa,

que me toca,

se eternize.

esta noite quero ver nós dois,

vaga-lumes de neon...

inquietudes [4]

2010-09-28T19:57:00.002-03:00

sísifo ponteiro a arrastar a tormenta do tempo, lúgubre trabalho a inventar a espera, tenho pressa, agora. não terei depois, pois é quando é chegada a hora do encontro que tanto suplico. vou querer que tudo pare, pausa catártica do corpo, sublimação da alma. serene, meu bem, sigo a contar os grãos que nos separam, volúpia deste deserto a escorrer por entre a fenda, meu olho que te contempla longe. vejo neste horizonte que se pinta cinza, tão azul, arranha-céus a arranhar os seus suspiros de concreto, poesia dos dedos que levantam garoa acesa do firmamento que me aguarda. e lá, quando estiver, altar que me renova, santuário que me alenta, serei menino a brincar entre delírios e deleites que teu abraço revela. aqui entendo a angústia da vela e a veleidade da chama. ainda revisito todos os lugares a arder saudade, sentindo o peso das pedras que carrego até o cimo da montanha dentro de mim. mas eu escuto a canção de tua voz!

inquietudes [3]

2010-09-28T10:26:00.000-03:00

de onde vem a espera?

inquietas palavras,

muda insistência de algo longínquo,

status quase drama. 

eis o desassossego de tudo o que ainda ressoa da fugaz visita,

impertinente fuga.

tudo se refaz lá fora no subversivo avesso da forma,

aqui dentro anda tudo igual,

passos em transe,

- em toda soleira há uma espera.

cisma do ontem, abrigo que consola.

fujo para dentro daquele refúgio, 

meu corpo ainda sujo de migalhas, pó e fragmentos de imagens, 

uma voz peregrina me abraça, ressurjo.

inquietudes [2]

2010-09-27T12:18:00.001-03:00

vejo-te fúria, tão frágil.

sinto-te nordeste vento, 

minhas chuvas do sul.

recebo-te nuvem ligeira, 

surpresa de uma noite.

torno-te um dia, desejo da lua cheia.

volta e meia, meia-noite nua.

leio-te tão só e tão rua.

abraço-te forte, ternura que reclamo.

possuo-te poço profundo, 

águas que bebo.

lembro-te estrela entrelaçada em mim.

ouço-te gemidos 

que fazem tremer o chão,

barulhinho dentro de ti.

hoje devoro o dia, faminto, 

para te ter na palma de minha mão, 

decifrar com calma entrelinhas 

e labirintos,

teus quintais.

inquietudes

2010-09-25T17:37:00.000-03:00

nós dois abraçados e deitados à frente do espelho a querer nos dizer algo, reflexões talvez tardias do encontro. quem sabe nós querendo nos dizer desencontros.

ele, nós ainda emudecidos, úmida lembrança, tagarelando aflições:

- o grande encontro é quando um ouve o outro, mesmo em silêncio, profanando as tolices cotidianas.

- ...

- a distância é essa coisa que faz com que se continue a construir pontes.

- ...

e a imagem-quadro a olhar, testemunha conivente e cúmplice.

- descansa tua carne desta aguda lâmina que freme e fere, fagulhas de lágrimas acesas com gosto de tinto fruto.

- ...

nós, entrelaçados, que ainda não se desfizeram, continuam lá, a ouvir a prece misteriosa daquele ser que não se move, mas que tem dentro de si todas as inquietudes da vida.

- ...

ela, borboleta que mora numa caixa amarela, a bater suas asas, suspirando estrelas e vivendo as urgências do rio.

ele, querendo ser querência e viver dentro dela.

os relógios de dalí nunca mais foram os mesmos, pois a surreal concretude ainda nos causa espanto e encantamentos...

um lugar que só nós [des]conhecemos

2010-09-24T17:42:00.001-03:00

Clipe - Keane - Somewhere Only We Know

andava por um lugar em escombros,

ombros arqueados pelo cansaço:

“eu conhecia o caminho como a palma da minha mão”.

sentia as calçadas íngremes e graves,

eu gravitava entre gravetos e gritos,

que só eu ouvia.

mas te vi,

sentei no precipício do teu olhar,

um princípio de rio escorria sob teus pés:

“eu sentei ao lado do rio e ele me completou”.

o que vamos? o que somos?

apenas o lugar que só nós [des]conhecemos...

balada distante

2010-09-24T12:42:00.000-03:00

tudo pulsa, no pulso que a onda leva,

trágicômica trama de agulhas a tricotar o caminho,

observam as moiras na morada do destino.

tudo roda, fortuna deusa que nos dá e nos tira.

tudo gira, girassóis abertos,

dois ponteiros no desencontro das horas.

badala no compasso da balada incerta,

sino que me acorda,

sina que me espera,

no corpo entrecortado pelo rio na cidade que suspira seus heróis.

havia uma ponte, agora só ruínas assimétricas.

há o poente aprisionado no retrato,

cela que nos contém, em suspenso.

e mesmo que tudo diga não, neste agora que se revela,

e que o tempo seja um talvez distante, para lá das bandas do muito antes,

ainda assim serás o sim, no bem depois.

tô por ti

2010-09-23T14:22:00.000-03:00

meu frágil refrão ecoa no castelo,

catedral sem regras nem rogos,

só cartas sépias amarelecidas,

um bolero que eu pinto em blues.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

as frases da lua,

as faces do efeito,

as fases tuas batendo ondas no mar.

a criança que brinca em mim quer sorrir com a criança que há em ti,

vamos brincar?

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

olha! a vida passa além da janela...

os caminhos que se cruzam no encontro,

se alargam...

é risco que se corre nas correntezas da língua...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

amar em excesso é desespero.

não se apague,

não se apegue,

ou o preço pague.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

faz-se afoita agora a foice

que a face anoitece.

foi-se então.

fez-se o silêncio nos arrabaldes de minha aldeia.

e assim como um grito, me deixou...

não sei se chovo ou se rio.

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

contos que ninguém conta,

contados e contidos

num jogo de contas de vidro,

sentindo todos os teus sentidos,

os sem e os tidos,

o nosso silêncio antecede aquilo que ainda não tem nome...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

abalas a minha estrutura, tua arma,

carregas o carma do disparo.

sem fôlego o peito sangra o tiro etílico da tua lavra,

que é lava a escorrer no chão, palavra...

desejo que a arte nos redima das redomas banais que [in]ventamos e nos espalhe redemoinhos por aí...

eu sei, o regador mente a chuva que carrega...

num dia, outro dia, todo dia,

tô por ti.

Foi para ela que entreguei minha alma

2010-09-22T15:52:00.001-03:00

Depois do rápido encontro que aproxima as distâncias à deriva, 

Estes dois ainda se viam, 

Agora entre verbos incandescentes e telas frias. 

Duas vidas, dois destinos, 

Caminhos desencontrados, 

Trilha sonora a bater no teclado algo que não se vê, 

Aquilo que os consome. 

Que força é esta? De onde vem? Vai aonde? 

Ninguém sabe, 

Não há. 

Nem eles, que rutilam pensamentos sem saber ao menos o porquê. 

Uma viagem inesperada. 

Uma visita sem querer. 

Talvez.

Jogo de sim e não que se perpetua em todos os lugares,

Espelhos que se quebram fragmentando a imagem, 

Gotas de vidro e de sal.

A solidão de um aeroporto de uma cosmoprovíncia do sul, fronteira que se abre para o nada, carregando sonhos, vontades e ausências. 

Ela, menina das palavras, ternas e tensas, mar em fúria a pousar no rochedo. 

Ele, enigma que a poesia não decifra, 

Apenas anda pela cidade à procura de tudo aquilo que ela deixou para trás. 

Há a angústia de passos que ferem as calçadas, um olhar perdido pelas esquinas, 

Fachadas restauradas de prédios e de casas, 

Casos vividos na soleira das portas, 

Um porto onde a alegria já não existe mais. 

Só lágrimas que o lenço sepulta no imenso desejo de ter tudo de volta, 

Presença, 

Sem pressa, sem barreiras, sem tolices de posse e invasão. 

Apenas os quereres de estar junto, 

Em silêncio, 

Sentindo a grandeza da vida a se espalhar pela querência, 

Onde ambos agora se encontram...

Madrugada 22

2010-09-22T13:51:00.002-03:00

Poema em parceria com Bruno Bossolan.

passagens [6]

2010-09-21T16:55:00.000-03:00

Voltei lá, aquele lugar,

Outra noite,

Tu já não me lembras mais, eu sei.

As grades se abriram,

Eu ainda te vejo entrando, olhos atentos a tudo,

Todos.

Sentei à direita de quem entra,

Imagina.

Minha mesa vazia, a cadeira do lado parede com rachaduras.

Virei para a esquerda, não querendo.

Te vi,

Bebendo de meus beijos.

Me vi,

Com a certeza do que haveria,

Noutro dia, qualquer hora,

Depois.

Tu já não me sabes, eu sei.

Algum instante me resta,

Fresta fria me consome,

Insone fumaça dos cigarros,

Os carros passam os sinais que me indicasse, amarelos e piscantes,

Pálpebras da minha noite aberta,

O vermelho semáforo denuncia que nem tudo segue,

Cegueira de tudo que repousa,

Mariposas roçam a fraca idéia que vem do teto.

Desconfio que já não me percebes, eu sei.

Vasculho os bolsos em busca de alguns trocados,

Encontrei teu recado escrito com a caneta que te dei,

Azul.

Uma palavra.

Memorizo e rasgo a lembrança.

O quadro que agora é fotografia que carregas está lá, também,

Tu já não me pensas, eu sei.

bêbado [2]

2010-09-13T13:42:00.000-03:00

bebi do cálice o silêncio que me olha

bebi o abismo das mãos que embalam

bebi o trapézio sem rede

bebi da pele o segredo que inebria

bebi o mistério que o decote e a meia taça escondia

bebi o branco vinho

bebi a embriaguez vertente

bebi a maçã que teus lábios tocaram

bebi a mordida pedaço de teu céu

bebi o pecado que o paraíso esqueceu

bebi o veneno do cântaro de fel

bebi o suplício de tântalo com sofreguidão

bebi todas as mortes de piva poeta da selva que o concreto não apaga

bebi goles narcísicos da lagoa de eco a imagem que já não me pertencia

bebi o jogo de espelhos onde me fiz promessa

bebi sem pressa a dúvida que me invade e transborda

bebi das bordas todos os precipícios do mundo

A aurora dos deuses

2010-09-11T15:32:00.000-03:00

Num certo dia da graça de nosso senhor, lá para as bandas do muito antes,

Depois de ter criado tudo a sua volta, na volta que deu no mundo, e no mundo ali prontinho,

Tudo se comportando da maneira planejada,

O singular, na terceira pessoa do pretérito perfeito do verbo dar, fez-se plural.

E como se multiplicou, encasquetou de saber o porquê e de onde viera, já que nada existia antes.

Só o silêncio.

Então pegou a primeira árvore que viu e fez o papel.

Descobriu o grafite, muito antes de sua prole, que o confundiu com o chumbo.
Pensou: que burros!, meu eu mesmo.
E colocou dentro de tocos de madeira, fez o lápis.

Pronto. Agora poderia rascunhar suas preocupações.

Só faltava uma mesa. Pegou outra árvore,

Pensou: desse jeito vou acabar com a floresta.
Como não queria se incomodar com o Ibama, criou o madeireiro e eles que se virassem. Duas semanas depois recebeu a mesa da mais fina flor feita de mogno e de lambuja uma cadeira.

Que eficiência!

Sentou e começou a rascunhar suas preocupações. Cálculos complexos, variantes, x pra lá, y pra cá, raciocinou, fez cara de quem não estava entendendo nada, depois de quem desconfiava dos próprios resultados.

Não contente, amassou tudo e jogou no Éden.
Que na verdade foi o primeiro lixão jamais visto e nem comentado no grande livro.

Mas isso é outro capítulo.

Foi então que O cara (não confundir com personagem recente) teve a brilhante idéia de criar o verbo, e o verbo se fez, assim, no tapa.
E o gênio começou a elaborar teorias filosóficas da sua existência.

De onde vim, para onde vou? Se existo, logo penso? Ou será o contrário? Só sei que nada sei? Decifra-me ou te devoro?, assim como a Leonardo DiCaprio? Ou não?
Cansado de tanta pergunta. Resolveu passear. No Caminho de Santiago encontrou um coelho. Ficou intrigado com aquela criatura. Achou-o um ser iluminado. Batizou-o de

Paulo.

E a grande literatura universal se fez...

E todas as perguntas tornaram-se desnecessárias.
As aflições apaziguadas por uma lapidar frase do grande mago.

O fim da história.

bêbado [1]

2010-09-10T18:17:00.000-03:00

bebi o sereno das mãos da madrugada
bebi os ventos do bater das asas da borboleta
bebi o silêncio místico das pedras
bebi as lágrimas das nuvens
bebi o inquieto vôo dos pássaros
bebi a ressaca da onda que bateu
bebi a dor do rochedo
bebi o cântico noturno dos ruaredos uivantes
bebi as horas preguiçosas
bebi os passos sem pressa
bebi a solidão das estepes longínquas
bebi a fantasia dos que sobem o morro
bebi morrendo ladeira abaixo
bebi de braços abertos o cartão postal
bebi a cidade inteira
bebi a sorte dos iletrados
bebi da tua boca o sorriso
bebi a língua que a academia nunca provará
bebi a palavra derradeira
bebi os versos de neruda
bebi a confissão dos sem lugar
bebi a soul américa
bebi, juro que bebi...

Fragmentos meus no site a moça do sonho.

2010-09-09T01:25:00.001-03:00

Uma generosa homenagem da querida @dullim.

poesia nossa de cada dia nos dai... {2}

2010-09-03T00:54:00.000-03:00

quero a poesia suja das esquinas

que pinte os filhos das ruas com tintas enluaradas das madrugadas insones

quero a poesia tinta de um batismo de sangue

que a carne fira e a ferida nunca sare

quero a poesia que fustiga

feito vaga errante na ressaca

quero a poesia que te confunda e te faça não saber quem és

quero a poesia sem trono

que não obedeça nem se dobre a malabarismos bufos de reinados indolentes

quero a poesia acesa

que na ardência e aderência das mensagens cifradas da mãos contemplem o inaudito silêncio da pele

quero a poesia suada

que a saudade de um cântico noturno revela na sombra que a vela ainda chama

quero a poesia do pó

que é fênix que abre suas asas aos homéricos porres fanteanos dos sem lugar

quero a poesia bandoleira

que não tem bando

banda nem bandeira

só os rompantes embriagados baudelairianos soprados pelo vento

quero a poesia de cada dia

que venha e vá

sem preço e prece

sem prazo e pressa

seja pecadora e sem culpa

peço que ela te possua

quero a poesia clava e clave de sol

que golpeie raios e notas de brilho intenso no pequeno cotidiano das coisas vãs

poesia nossa de cada dia nos dai... {1}

2010-09-02T00:57:00.004-03:00

quero a poesia da rua

que vomita nos moralistas

e profetas de palavras confessionais

e agradáveis aos paladares e olhos sensíveis

quero a poesia que pulsa violenta

que bate e fere sem piedade na normalidade pueril

e canhestra dos dias sossegados

quero a poesia transgressora

que não concede

não se arrepende

não perdoa

quero a poesia densa e tensa

que sufoca e peca e invade

quero a poesia felina de pelos eriçados

quero a poesia serpente a envenenar o paraíso

quero a poesia de um anjo caído para erguer a dignidade do chão

quero a poesia faminta

que abrace o mundo

tenha gana de vida

e pense o outro na grande bênção do encontro

quero a poesia vadia

que deita na cama do bárbaro e dá um tanto de gozo a quem a devora

quero a poesia sem cela e selo e solo

quero a poesia sem cheiro de pétalas

que deflore com espinhos amargos da dúvida as certezas barrocas de pantomimas circenses

quero a poesia da madrugada

que ébria tropeça nos paralelepípedos das paralelas sonâmbulas

e olhos amarelos piscantes da cidade apagada

quero a poesia peregrina

que vaga na noite

vaza das frestas

e verte de teus alados lábios em festa

quero a poesia sem critério

que venha sem aviso nem disfarce

aluvião de um uivo desmedido na noite sem luar

quero a poesia no prazer das horas

e na demora de chegar no ponto final

+TU

2010-08-31T02:22:00.000-03:00

tu que andas por páramos de mastins venenosos, sublima!

tu que envenenas a alma com histórias de salvação, supura!

tu que navegas pelos dias de velas que se arrastam, ascenda!

tu que cais em desassossegos sombrios, levanta!

tu que perdes os conselhos do relógio com escritos vadios, queima!

tu que consomes as madrugas com goles de lua, celebra!

tu que rompes os discursos de retrovisor, acelera!

tu que rasgas pensamentos sem bússolas, cartas geográficas e celestes, singra!

tu que insultas a visão alheia com jogos e espelhos, retoca!

tu que entornas oceanos com a cupidez de cupido, sangra!

tu que inebrias de brisa o riso tinto, cálice!

tu que apaziguas as minhas águas turvas apaniguadas de tempestade, abraça!

tu que hipnotizas as falas de meu corpo,

tu que represas as águas de meu olhar,

tu que traduzes meus vendavais,

vem!

hei de balançar na estrela mais próxima os desejos de trapézio

2010-08-27T14:14:00.000-03:00

...hei de soprar um sorriso nos teus lábios

hei de ficar estanho após a estranha tormenta

hei de serenar na abrupta ruptura dos simulacros falaciosos da ardil aparência

hei de escutar os luaredos na presença pulsante e cerúlea de teu olhar

hei de bater palavra brava na mansidão do rochedo adormecido

hei de assustar o sono dos tranquilos

hei de ver reverberar da pedra um tempo sem nome

hei de ter no pássaro passeio o infinito que me abraça

hei de pichar o muro dos caretas com rabiscos incompreensíveis

hei de domar a nuvem com os raios de um deus caído

hei de andar desgovernado sem trilho e trem e trégua e tragédia

hei de desenhar teu rosto com dedos trêmulos

hei de viver a música a dança e passos bêbados

hei de violentar os muros com meus punhos ainda com gosto de sangue

hei de voar o silêncio

hei de sorrir teus lábios no gemido que me consome...

Poema

2010-08-26T15:35:00.004-03:00

Poema com gosto de lua

Poema com cheiro de chuva

Poema com olhos de nuvem

Poema com mãos de vento

Poema com corpo de oceano

Poema com peso de chão

Poema com medo da fuga

Poema com sede da tua

Poema com loucura da imensidão

Poema da boca

Poema palavra

Poema com rabiscos de mim

Poema com fome

Poema grão

Poema gota

Poema insano na cura dos lábios

Poema anunciação

Poema arrepio da carne

Poema suspiro da pele

Poema na solitude do uivo

Poema escuro

Poema secura dos olhos

Poema devastado de rio

Poema sorriso de sol

Poema da fonte ligeira

Poema lágrima solta no olho do furacão

Poema vozes do bambuzal

Poema silêncio do rochedo

Poema liberto do látego da lei

Poema cachoeira

Poema redenção

Poema que a onda não leva

Poema areia do tempo

Poema mudo

Poema espelho de tudo

Poema que rasga a folha

Poema que sangra

Poema com tesão de vinho

Poema que goza a vida

Poema que trago no leito ausente de um cálice de névoa acesa

Poema bicho acuado com a queimada que arde

Poema maduro com o verde da fruta

Poema de sátiro sarro molhado de tempestade

Poema de gueixas nebulosas com salamaleques de saquê

Poema mensageiro de precipícios latentes

Poema obra aberta no código da criação

Poema flagelo que a cruz carrega

Poema mosaico de estrelas

Poema feitiço em pó

Poema vestido de palhaço

Poema que grito

Poema que ecoa na saudade que sinto

TU

2010-08-25T14:45:00.002-03:00

tu que carregas os lamentos do vento, venta!
tu que pronuncias o barulho da chuva, alaga!
tu que enxergas a vida com olhos de arribação, voa!
tu que tens todos os quereres do mundo, busca!
tu que bebes as entranhas em goles intensos, luta!
tu que povoas de imaginários sensórios a terra, brada!
tu que regressas para aquilo que fostes sem nunca ter sido, reinventa!
tu que consolas em prece o faminto, acorda!
tu que embalas o fraco com olhos de tempestade, semeia!
tu que te alimentas das saborosas migalhas do mundo e do gorjeio de sereias translúcidas, regurgita!
tu que te prendes em embrulhos coloridos e em emaranhados números vermelhos, desata!
tu que reverberas em zurros desatinados a inconsistência cotidiana de coitos interrompidos, humaniza!
tu que carregas os olhos manchados de maquiagem barata, não vês o muro lenta névoa a embaçar teus passos, arrebenta!
tu que sintetizas todos os mistérios da inocência e da beatitude, peca!
tu que produzes o fel na azáfama da colméia de pedra, pensa!
tu que tens o brilho nos olhos e as fragrâncias do mundo, atenta!
tu que queres me encontrar, procura-te!

Bonsais Atômicos

2010-08-03T13:23:00.002-03:00

APRESENTAÇÃO

Entre a dor e o nada, eu escolho a dor

William Faulkner

Denison Mendes é desses escritores cativantes, que nos ganham logo de cara. É fácil falar de seus Bonsais Atômicos, que têm efeitos a serem sentidos não só na explosão da primeira leitura, mas no ir e vir da mente horas, dias depois, convidando a releituras, onde experimentamos outros sabores, novos significados. Mas como falar de tudo isso sem citar a mídia que originou o livro? Estamos falando do Twitter, misto de rede social e microblog, onde esses bonsais foram semeados, cultivados e vêm agora a exposição de vossos olhos. No microblog temos que lidar com a limitação de nos comunicar em até 140 caracteres a cada mensagem, ou seja, é preciso ser conciso acima de tudo. Ali se encontram literatos, escritores dispostos a socializar e difundir uma literatura que num primeiro olhar poderia ser dita de a literatura do instante, do não-denso, a literatura do agora. E é aqui que faço uma paráfrase da epígrafe: Entre o fracasso e o nada, eu escolho o fracasso! Tudo parece muito novo, mas não o é, mesmo assim fica a impressão. O francês Félix Fénéon pode ser considerado o precursor desse “movimento”. Quando, a partir de 1906, passou a assinar a sugestiva coluna Nouvelles en trois lignes, no jornal francês Le Matin, com textos que misturavam ficção e realidade e não ultrapassavam as três linhas (e dificilmente os 140 caracteres impostos pelo Twitter). A coluna fez sucesso e acabou se tornando livro. Exemplos do precursor francês: “O 515 atropelou, na passagem de nível de Monthéard (Sarthe), a sra. Dutertre. Acidente, supõe-se, embora ela fosse muito infeliz.” Ou então “O mendigo septuagenário Verniot, de Clichy, morreu de fome. Seu colchão encerrava 2 mil francos. Mas não se deve generalizar.” Esse sarcasmo, essa crueza em três linhas, poderá ser observada na pena tuítiana do Denison, que nos conduz com maestria a textos onde a força semântica, a ambiguidade, as belas metáforas, e também o espaço em branco dialogam entre si e conosco, convidando a fazer parte, a (re)criar com ele, ajudando-o no cultivo de seus bonsais, que assim tornam-se nossos também. Podemos ver um paralelo dele com a última do francês, por exemplo, em “A mendigo, esmola. Amém digo, dízimo. Só a grana salva.”

Aqui em Terra Brasilis tivemos os inesquecíveis Quintanares, do mestre Mário Quintana, nos impressionando com pérolas do tipo “Carreto: Amar é mudar a alma de casa”. Entre os gaúchos vemos ideias se complementando em “A poesia não se entrega a quem a define” do Quintana e “A poesia é um intenso temporal que nos inunda” do Denison. E nessa prosa poética tão gostosamente orquestrada, não há como deixar de perceber Mia Couto florescendo em alguns bonsais, já que o autor me confidenciou ser um ávido leitor desse magnífico escritor moçambicano: “Palavras-líquidas a aguar o solo, a semear a língua com o prazer da invenção. Liberdade! Orvalhar a folha. Inundação!” E a continuar o ciclo (poético): “A chuva esqueceu quem era... O lago voltou para o céu.” Ou nesse belíssimo jogo semiótico: “E o médico perguntou: o que sentes? Sinto lonjuras, doutor. Sofro de distâncias.”

Denison Mendes não apenas intertextualiza, também referencia, ao evocar clássicos como o poema Ismália, do Alphonsus de Guimaraens, em “Poemar. O poema subiu lentamente ao céu até virar lua. Mais tarde despediu-se das estrelas e deu um mergulho no mar.” ou o romance O Lobo da Estepe, de Hermann Hesse, em “Levava uma vida vazia, o solitário da estepe. De tanto olhar para o céu, aos poucos virou lua cheia.” Poderia me estender por páginas e páginas, colhendo, cultivando, replantando, mas esse texto pretende ser uma simples apresentação, apenas uma visão panorâmica dessa distinta fazenda.

Para ver a plantação completa é só passear com o Denison pelas próximas páginas, sem medo de participar, sem se preocupar em fracassar. “Não tenhas receio. Logo, logo tudo será só silêncio.” Palavras do próprio. E que a poesia desse grande autor seja música em nosso silêncio – ou seria a prosa? Ou mais ainda, mini-poemas em micro-prosa? O melhor mesmo é não definir. Vamos ser inundados!

André Salviano
@paraquenomes
Bacharel
em Português/Literatura pela UFRJ

catuaba song

2010-07-23T00:03:00.002-03:00

Poema em parceria
com André Salviano (@paraquenomes)

minha garatuja
prosa suja de poética escura
bebe das ruas as vontades mudas
e bêbado perde o medo
levanta o dedo a maldizer deus
que gargalha solene de tamanha ingenuidade
mas não duvida
que o diabo espreita e convida
ao banquete de sílfides
ninfas e bacantes
na companhia de fadas verdes
nuas e sem pêlos
olhares lúbricos espargindo afrodisias
de ambrosíacos desejos
olhos pele e sexo pulsando universo
versos únicos
olores múltiplos
colorindo sabores
sinestesia sensorial da palavra viva
a reinventar o sentido
recriando labirintos
lúdicos e lascivos
laçando estações
catuaba tatuada na veia
na ponta da língua a tenho de cor
teu corpo se assanha
quando acerto tua senha
tua pupila se dilata
no fogo que se cruza
ouça
alarido vindo
quase riso
quase gosto
quase susto engolido
gozo sustenido

um rascunho-roteiro. há pós da meia-noite e uma cortina de fumaça

2010-07-21T00:21:00.005-03:00

as cenas.

uma toada lírica. olhar distante. velhas histórias. papéis amassados. a mesa repleta de achados e perdidos. a cortina a dar adeus sem escrúpulo. a misteriosa madrugada espreguiçando-se sobre os telhados, derramando-se nas calçadas, abraçando a cidade insone que suspira. um susto ecoa nas esquinas, nos cantos escondidos da vigília e becos que fecundam ilhas ébrias, na tontura de uma ausência que bate no chão.

num lugar qualquer, sem nome nem charme alguém se dissolve no álcool, vendo o sol no asfalto numa nebulosa miragem, areia movendo-se na cela do tempo, madrugada movediça. o ego bebendo a vida pela ótica da garrafa. vivendo a garrafa pela bebida ótica. engarrafando a ótica pela vida bêbeda. um outro alguém dialoga consigo. sou o cão que ladra o osso alheio, canos de fumaça, caninos cinzas enterrados na selva, e do céu nada salva... uma revoada de palmas. os homens abandonaram o barco e nadaram até as costas paradisíacas que abunda. os ratos tomaram conta da viagem sob os aplausos do céu.

do outro lado da vida vem a resposta. agora a língua é minguante que a lua vacila na crescente vigília virtual, vitral néon na madrugada fria sem destilado... muito menos do outro escuro. e quando da secura das mãos, que da fonte não mais terá o beijo, selvagem é a busca no leito vazio... labirinto de espelhos e espinhos.

uma tosse. um pigarro. um incômodo. um resmungo. alguém pede silêncio. depois do gatilho, as gatas e os rastilhos do pó, não me pergunte, perdi os fios da miada, fiquei com os nós. vê-los era quase tropeço. o fole acende e arde, o que a fela dos lábios da cela libertou, falas longínquas que poucos ouvem... na escrivaninha uma pausa. atrás da beleza do rosto dela, o pássaro suspendeu o vôo no silêncio do retrato.

outro monólogo é ouvido. o fado fode as fadas, verdes mistérios de poeta verlaniano, mar ciano de ondas enevoadas. apregoava em riste o prego na mágoa viscosa da carne. ventava dos olhos a ira. a aranha tecia o véu. os grãos de areia descansam da queda. estradulo minha estrídula negra sorte pela estrada, pela vida, pelo nada. gozo do sorrateiro riso da morte, cambaio que sou. não escrevo um castelo de cartas marcadas, nem de areia pelo buraco da fechadura do relógio senil. avisto o oceano, nado. vou dançar na beira do abismo e correr todos os sustos, suspirar tempestades e engolir soluços, cortejar o precipício.

tudo. foi baseado. em fato real. três ficções encardidas numa noite que não dormia. a xícara um astro, lábios reinventado o caos. uma divina colméia de azáfama, a má fama escorrendo demente. um homem reclama, é dante sem dantesca pressa. na ardência da cova rubra, repousa. sádicos súditos satíricos, opulenta massa transviada desbundante desvairada. da jugular o veneno remédio tenso e repetitivo salta aos olhos.

queria ser piva-poeta que é rastro que o pavio apura. pura pólvora a acender o povo. o acordar do pó. é o pico do eco proto profundo a arder a selva ninfa. queria ser um vaudeville low profile. a arte é altar de imolação da est[é]tica. a aparência projetada e superficial de carnes e vultos, sombrios e velozes, cínicos e cênicos. minha fase sidvicious utópica de carreiras colarinho de brancas nuvens ilustradas num HQ de tontos fantasmas shakespearianos. não, nunca existi. a baba eletrônica escorre do canto da boca do homem amarrado ao sofá. uma corrente elétrica o prende e ele nem sabe o motivo.

the end.

poeta-palavra-poema

2010-07-20T00:22:00.004-03:00

imo-palavra ventre
rouca gravidez
gravidade na folha gotas
graves vozes soluçam
um poema parido da lágrima
letra miúda empoça a página
e no reflexo da palavra leio
a madrugada enluarada

abrigo a trama-teia
que obriga a palavra-aranha
a tecer caminho por entre linhas
pedras becos troncos lamas...

sem retiro
pouso no sossego do caminho
sem retorno
sou o sol entre duas luas
sou as palavras além do olhar
o suspiro
o viver o vento...
sou as palavras além da boca
o beijo
renascer na língua

suculetras palavras
água na boca do poeta
letrárgicas palavras em transe...
vão ali buscar a sede num corpo nu

é no verso aceso
no avesso do dia
que confesso meu olhar...
uma chama que vela
uma sombra tremeluzindo prosopopéias...

e a cada badalar das horas
e do ranger monótono do ponteiro serelepe
o poema acorda
aos poucos
na grande noite do tempo...
tem um quê de pedra
não carrega o silêncio
mas a força viva da palavra...

o inverno e o cálice de vinho... calou-se sangrando por dentro

2010-07-15T20:08:00.001-03:00

orixás das cinco, chamegos para inglês ver, cogumelos e charutos fumegantes, piras, papiros, palimpsesto de papéis de druidas doidos, bebo. inebriante e tinta bebida divina, luz que afoga minha retina, já nem sei para que lado fica a cantiga. não faço do jogo uma guerra, nem da guerra o sustento, nem do sustento a miséria de uma vida canhestra de embates eternos. um abraço para desatar o nó. duas taças para esquecer o frio. um beijo para lembrar de nós. ideogramas cítricos e cítaras palavras. eu aqui a ler infinitos. aranha a tecer o luar. vitral estilhaçado e lágrimas. manhas da madrugada. sombras à deriva engolem paredes nuas, oceano cindido, banha lençóis. a porta se abre, boca sem dentes, poço sem estrelas. quimera sem fundo. o lugar fez-se corpo, a carne virou pedra, o silêncio tornou-se pássaro, o vôo mergulhou na chuva, o rio voltou para nuvem, o céu despencou no chão, a poeira brincou de vento, a liberdade encontrou-se idéia, a natureza fantasiou-se de mito, a palavra agora é bicho. ninguém enxerga o poeta por trás do muro feito de versos. sei que ando errado por caminhos colhidos dos passos em suspenso, suspenses nas margens riscadas em falso, as mãos tropeçam nos obstáculos rasos do pensamento rasteiro e na rasteira cotidiana dos tapetes em vertigem. eu sei que serei engolido assim que dormir e o ciclope despertar, vangloriando-se da insone patrulha e do ignóbil pouso. um aglomerado de vozes deglutindo-se entre si, imensas marcas, nódoas, relevos de sujidade, pus corroendo o já breve existir na maçante troça, sonolência da minha verve.

blasfêmeas

2010-07-12T18:52:00.000-03:00

esfacelemos o corpo para sarar a vergonha da existência sadia e santa da insensata normalidade de nossa vadia conduta. matemos as vagabundas nossas de cada dia e que nos dão sempre quando da carência do falo ereto. filhas-da-puta! violentemos as filhas para que elas saibam quem manda neste grande bordel de orgias de prazeres oblíquos e oblívios óbvios. louvemos nossos lares imaculados, sangrando calados nas frestas frias da eva que ainda lá espera com a maçã em uma das mãos. aniquilemos as pandoras que das dores nos ensinaram pouco no parto escandaloso do mundo. esquartejemos a carne para esconder os fracassos de gênero, os segundos que nos separam a gozar o tempo. acusemos as amélias-objetos de toda podridão que nos assola, as migalhas em nossos bolsos, as esmolas nas mãos do fraco. estupremos os olhos com o suplício alheio para o deleite cínico e sádico da essência do macho alfa. cerceemos da outra o que amealhamos ao outro na perplexa trama macabra do discurso de infâmias, blasfêmias! blasfêmeas! que paguem os pecados, purguem as culpas com o sêmen escorrendo à cara por sua própria insatisfação. recebam o castigo das mãos que obedecem. a lâmina em riste seca a fonte dos teus gemidos solitários. afinal somos homens, senhores da retórica de animalescas vontades, somos profanadores do templo-corpo com palavras sagradas decoradas das escrituras de odores fétidos de cheiros vadios.

(M)ínimo (D)iálogo (C)omum

2010-07-09T20:34:00.000-03:00

Aqui em diálogo com a amiga Giuliana.

lá fora

2010-07-05T12:55:00.003-03:00

lá fora o trânsito atrapalha o sossego. esquifes metálicos conversam entre si na linguagem da fumaça, do ronco e vitupério. lá fora tânato espreita, espia, esgueira-se por entre as ramas, prega peças, costura sua trilha de melodia noturna. lá fora prometeu segue sua espera, sangra e se refaz. sísifo recomeça a mecânica sina, cela do tempo. lá fora os esfacelados de panos e de pão a amalgamar estranhezas. tudo anda, tudo fere, estilhaços de olhares, disparos nervosos, vivos.

lá fora há uma interferência, um ruído, um tatalar rude, um tosco ranger de dentes, uma febre, um remendo no muro, uma única multidão. lá fora há quasímodos visionários de esquálidos pertences, emoldurados em fracassos. uma volição, uma erupção ininterrupta da massa. lá fora há invasão, estupro, pulsos exangues e cortes, o consolo sem punição, um solo estéril, um farrapo que olha fixo o céu. ninguém virá.

lá fora há a podridão cínica dos que carregam sobrenomes como insígnias e aqueles que se curvam com sua dignidade dos mansos sicários. lá fora há intriga festiva de opostos, um mero simulacro, uma dissimulação, uma anulação do presente com promessas de um futuro solar. lá fora há uma imensa orgia de sibaritas a normatizar e catalogar, a tripudiar sem pudor da minha frágil e lamentável condição. lá fora há os que se acham deuses, heróis, santos, profetas a tomar nas mãos minha existência, reclamando para si meu corpo.

lá fora há os que não se limitam diante da perplexidade da ausência, do nada. lá fora há uma força que murmura, geme e ruge dentro do vento.

retalhos da madrugada

2010-07-01T20:35:00.005-03:00

cada qual com seu deus de hilárias tragédias

- é depois da queda que se abre o abismo

cada qual com seu sofrer teatral inventado

- pois a lágrima é uma palavra repleta de silêncio

cada qual com sua invectiva vigarista

- se um dia pudesse ser lembrado, me esquecia

cada qual com sua nômade nuvem

- como se respirasse teus olhares na noite sem ventos

cada qual com seu suspiro platônico

- porque a vigília da vela é o sorriso da chama

cada qual com seu cobre vil de reinos de vilania

- hoje os mortos reverenciam seus fantasmas insepultos

cada qual com sua míope hesitação

- profanando túmulos da memória...

cada qual com sua confissão de desespero e gargalhada

- sou chuva sentado só na beira dos olhos

cada qual com seu ermo espesso

- de quantos copos é preciso para embriagar a saudade?

cada qual com seu olhar

- em toda esquina há uma ausência...

cada qual com sua ilha

- pois em todo lugar há uma espera

cada qual com seu encanto

- dormi bicho e acordei palavra...

cada qual com seu lugar

- a velha cidade da infância ainda brinca em mim

cada qual com suas escolhas

- a normalidade é esquisita aos olhos do louco

cada qual com sua vertigem de vértice vórtice

- quando eu me acabar na última gota,
quebre a garrafa e jogue os cacos no jardim

cada qual com suas bebedeiras profanas em beatos altares

- mais uma dose para ir ao teto e bater no chão

cada qual com suas lonjuras e latitudes

- hoje é dia de encontros tantos
que vou me perdendo aos poucos

cada qual com suas fissuras e fissões

- parto de mim a parir caminhos a parte que sobra

cada qual com seu lado ocidental desorientado

- náufrago à deriva quando me olhas tempestade...

cada qual com sua literatura ligeira

- vejo o mundo pelos olhos da palavra

cada qual com suas obnubilações ciliares

- mais um caos parido da insônia...

cada qual com suas epístolas, epígrafes e epitáfios

- torna-te música antes que a dança acabe...

cada qual com seus teoremas absurdos de teores mínimos

- o sarcasmo de deus é o silêncio

sigo por aquela que ainda me faz vivo.
mas antes de ir embora, peço-te que me invente.
e a estrada abriu-se perante os olhos.
já não havia mais medo.
abracei todos os caminhos, nesta noite que te amanheço.

Andando chego em mim

2010-06-30T20:36:00.000-03:00

Texto no site de Sandra Cajado - Arte & Cultura.

Prefácio do que um dia há de ser dor

2010-06-30T20:31:00.002-03:00

Texto no blog da Confraria dos Trouxas.

são umas figuras...

2010-06-23T12:37:00.003-03:00

O paradoxo enfiou a hipérbole na antítese da metonímia... ficaram alegoricamente metafóricos. No clímax a metonímia gemeu onomatopéias, e o paradoxo, pleonasmos. Em sinestesia pura, o paradoxo e a metonímia, na silepse perfeita, quase tiveram uma catacrese. Prosopopeicamente, sem circunlóquios e eufemismos, a metonímia e o paradoxo, em assonância anáfora, continuaram em gradação... Mais tarde, o paradoxo e a metonímia tiveram vários oximoros e muitas elipses, para depois tudo virar uma grande ironia zeugmática.

@@@

As eufemistas ficaram putas da cara com o machismo das hipálages, que atacaram com litotes. Já o apóstrofe tentou catacresear o hipérbato, que ironicamente respondeu com paranomásias.

caóptico

2010-06-14T02:17:00.001-03:00

revoluações rebaldias em quintais de griloquazes greloquentes sobem aos céus. um ventríloquo de ventre líquido desperta. curto-circuito, lampejo no ar. goza um curta coito de imarginálias margens, marejadas de letras sangüíneas, ígneas pedras, fedras frias, frases feitas, seitas sedentas, magnólias desdentadas. evas angélicas, ervas mefistofélicas, fios de serpentes da boca maçã, verde fruto capital furta-cor do pecado, cristo em taças de cristal. delira. divas no divã de vidas divinas, dúvidas, dívidas, dúbias. ouve os guturais gritos de gretas graúnas, angustura em goles de golas rolê, golpes na grade de grelos grilados de grenhas grenás grimpadas. pensa nas hiroshinas coitodianas... pense! pensa na masturbália siricircentes das surubundáticas esporrilhadas... pense! pois falo ereto. falo da opulenta cópula lenta. da latente lava que pulsa. um dia expulsa, vulcão. uma torrente de torres tórridas de sórdidas mordidas em surdina, surda urdidura de cânhamo e vilanias vãs, correntes de sarros, sátiras e salivas. aproximam-se as vizinhas vozes vazantes de sussurros e horrendos urros, vaticinam vacilos do vício arredio em redes de redil de sincréticas crenças céticas. pois na intempérie do espaço, tempero o tempo com têmporas famintas e suadas, têmperas intempestivas. e o caóptico estranho em mim indaga entre a adaga e a adega: bebes do sangue frutado de condimentos da rolha deflorada? ninguém responde. e neste burlesco carnaval-velório, ópera-luto de bregas chickens, de labregas labaredas da vaidade, um agouro de tolo velado, cultivo minha carcaça para a terra, fértil adubo despudorado, corpo povoado de centopéias... lucíolas ensolaradas, em solo aradas... capitus.

algo que não ousa ter um nome

2010-06-06T13:21:00.001-03:00

reclamo a palavra semente de tudo o que não tem batismo. vaticino meu destino no grafite no muro. vejo aqui, o além, o veneno e o perfume. desatino. recobro a palavra sêmen pulsando infinitos. sepulto os ismos trapaceiros. jogo a doutrina na latrina e cuspo na cultura desmoralizante. retruco a palavra armada de mãos vazias, o crime não compensa o derrame do sangue anil do principesco autor. sou apenas a pena só. refuto a palavra fruto amadurecida no chão. o olho se acostuma com a folha rabiscada de luto, maculada de mágoa e feras invisíveis. refuto a palavra dogma de literárias mentiras. no milagre da nudez as máscaras espalham-se pelo chão. a complexidade jamais é vista na aparência do olhar nem no autismo do pedante esteta. eu nó, em nós. estes olhares sedentos de vida, famintos de mundo. sofreres calados, alada ventura. cantares morenos, a pele escuta. a gente chora e ri. enquanto aqui, neste agora, disfarçado de nunca. a palavra é minha solidão, a quem rezo antes de dormir. tudo o que escrevo não me pertence.

Poematize-se!

2010-06-04T17:53:00.002-03:00

Nestas horas tontas a derreter o tempo, a lâmina fere a carne, cicatriz tatua a pele, marca da batida muda... a pedra, o passo, o vento. Um grito solto, fragmento torto... junto os cacos que o eco espalha... madrugada estilhaçada em pedaços... o caos em minhas mãos. Deus vive na treva das mãos em prece! Entre porras homéricas e porres sádicos as portas se escancaram... Beba! Os porres libertinos que absolvem da vida. Beba! A embriaguez catártica dos medos em segredo. Beba! A ressaca é bela ninfa. Esconjuro estas juras de amor, que fazem as tolas damas do nonsense sentimental, que toldam o todo colhendo pedaços famintos do céu. É caminhando alquebrado que se deixa para trás os pedaços que se vem juntar depois. Confundi-me no tempo e acabo de cair no espaço... as ruas pulsam a canção da madrugada... sou avesso a esta batida cult pós-brega da cidade de matizes vagos e tonalidades desiguais. Sou um mambembe da palavra bêbada na corda bamba, um bambu a bailar ao som do vento ventre berimbau, sem rede sorvo o precipício. Eu sou o medo de mim... Neste mundo que se esfacela, se faz cela o mais desejar aquilo que já se tem e apaziguar a dor com a doença que se faz droga. Compulsão. Neste mundo canalha, as tragédias viram palcos. A celebração do vazio, ante a existência abandonada. Pergunto: nesta noite o que será de ti quando todos os olhares cessarem de existir e tua vontade ainda molhada pulsar trêmula e ardente?

Nebulosa

2010-06-04T17:30:00.001-03:00

Mozart déco ouvindo um bolero numa nuvem, viu passar Lennon nu, sem óculos, trazia Alice pela mão, lembrou de Stevie Wonderland, cá embaixo. Numa outra, um Pássaro tocava sax, Gardel escutava nas alturas esperando o Nirvana, Cobain lia Antunes, o Lobo do homem. Nevermind! Agito numa nuvem. Era Nietzsche socando um anjo, queria conhecer Deus. Um Russo ria e quis saber um pouco mais sobre o boyzinho bigodudo. Agora uma nuvem vazava, triste. Era Shakespeare lendo a Paulo um livro de seu xará rabbit. Camões ria em fado e Cervantes, quixotescamente. Depois da chuva ácida, Morrison pensava no fim, a nuvem mudava de cor e forma. Ella Fitzgerald bebia jazz. O lagarto rei chora. Falando em reinado, rei Charles, o pianista, espiava com os olhos da alma o burburinho na nuvem vizinha. Era Bukowski fazendo uma festinha com os malditos. Raulzito, intrigado, tentava decifrar as palavras do Mago. Chupava uma laranja mecânica, com a casca na cabeça. A chuva não deixa vestígios. Baudelaire regava as flores do mal do nimbo-jardim, observava o almoço nu de Borroughs e Anaïs Nin. Henry Miller lia Opus Pistorum à Sade. Ouviu-se o barulho de uma escada e logo a seguir uma voz de barítono. Pô, Serafa, mermão, mais grave, mais agudo, mais tudo! Vociferava Tim Maia ao anjo de seis asas. Elis e Vinícius bebiam uísque com guaraná. Um arco-íris se formou no céu. Era Freddie Mercury e Cazuza anunciando a festa de arromba. Todas as tribos convidadas. Oscar Wilde esperava ansioso o convite. Roda de samba numa nuvem tropical. Clementina, Jamelão, Cartola, Noel e Adoniran, desconfiados, um cuidava o outro. Todos eram táuba de tiro ao Álvaro.

Lá vem...

2010-06-03T12:32:00.003-03:00

(para a amiga giselle, com carinho,
neste dia de nascimento e renovação)

Lá vem Giselle subindo a vida. Arrebentando muros, a jogar amarelinha com as cinco marias na mão. Lá vem ela a rabiscar o tempo com giz colorido, a dar existência ao quadro negro com palavras suspirando paixão. Lá vem Giselle a pintar a decadência da massa e a modelar o caminho com abraços e a apertar nosso olhar na lágrima acesa e a queimar as folhas com seu farto querer. Quem é essa que nos tira o fôlego ventando ventania? Quem é essa que nos serena no oceano de palavras salpicadas de ternura? Quem é essa que vem sem pestanejar ante o desafio? Quem é essa que nos desafia a fiar desassossegos? Quem é essa que faz brilhar o mais apagado das coisas criadas? Lá vem Giselle a nos lançar no revoar do desatino, a nos ensinar a bênção da lição. Lá vem Giselle a pastorear viventes ao encontro da epifania. Veja! Lá vem Giselle e a sua multidão.

Agora

2010-06-02T12:52:00.000-03:00

Agora suspendes toda a falta, fé e fome. Cansaços. Voltas o olhar para dentro do sonho, as imagens se multiplicam, e tu dentro dele. Sonhei. Agora procuras algo dentro de algo que alguma vez havia. Mãos impacientes tremem na trama que teço. Impassível, observo teu drama. Agora coloco em ti aquilo que em mim é excesso. Faço que penses: um dia liberto-me do domínio do discurso do amor. Ardo, página acesa. Agora os ponteiros rebelam-se contra o sentido. Reclamam a direção para si. Perco-me numa das curvas dos oitenta, sem hora nem placa. Escuta.

Hoje

2010-06-02T12:47:00.001-03:00

Hoje há uma vontade de dar um nó na nuvem que carregas no olhar. Eu sei. Hoje tens o tédio dos telhados. A monotonia de um dia sem sol, chuva e vento. Queres uma revolução subversiva de versos e beijos. Eu vi. Hoje abrisse o livro das coisas já escritas. Sentisse saudade das palavras ainda não nascidas, uma vontade insana de rejuvenescer. Eu li. Hoje há tensão no olhar! Rasgas todas as histórias precipitadas. Enquanto cais no abismo reescreves teu próprio poema-destino. Eu senti.

Cura

2010-06-02T12:25:00.003-03:00

Olho pela janela a treva do mundo, formigas em rebanho negro na trilha do abismo. Oferendas ao totem-corvo, à colheita da esmola-níquel. Vejo pelo vidro bafejado de chuva faróis, semáforos, sinais, placas que indicam caminhos, embalo dos trilhos carregados de tristezas. Esqueço que lá fora há pés que calçam o chão, a mão solitária que entrega a palma por uma moeda, lá fora é sempre batendo a secura do não. Lá fora é sempre esquecimento a pedir um pedaço de dentro, um olhar rebento que arrebente o muro e reinvente o céu. Lá fora há a mudez amarga das harpias e a nudez fauna dos fâmulos... somos reféns da miopia de vidros estilhaçados e espelhos baços. Agora, os olhos caídos secaram, não há mais o bater das ondas no descampado do avesso, é ausência mudando a estação. Vamos, diga toda a tua escuridão que transborda nuvens, pedras, cinzeiros, relâmpagos e trovões cravados na minha carne já curada de ti e de tudo. Cravejado de lágrimas.

como se minhas palavras queimassem tempestades

2010-05-18T21:36:00.005-03:00

como se lambesse fogo
chamasse ar
olhasse chuva
ouvisse estrelas
cantasse lua
falasse chão
tocasse noite
pedisse sol
como se bebesse amor

como se sentisse palavra
suspirasse dor
observasse vento
reclamasse sonho
chorasse vida
plantasse nuvem
colhesse cometas
como rezasse amar

como se abençoasse céu
engolisse oceano
cantasse silêncio
perdoasse saudades
afogasse solidão
revirasse beijo
como se viajasse verbo

como se ardesse vinho
batizasse rio
andasse ilha
pintasse vôo
como se dançasse água

como se pedisse adeus
como se sofresse pedra
como se amanhecesse sombra
como se anoitecesse pão

como se te amasse oceanos
como se eu te chorasse luas
como se parisse astros

como se afagasse luas
como se sentisse outonos
como se dedos rabiscassem prazeres
como se os lábios gozassem chamas

como se flutuasse ausência
como se costurasse lamentos
como se recortasse vulcão
como se prendesse dejà vu

como se tatuasse arrepios
lambesse frêmitos
expulsasse lavas

como se pintasse uma prece na tua nuca nua
minhas mãos te falassem suores
meus sussurros te tocassem alma
minha língua te traduzisse gozo

como se as velas se rendessem ao sopro do olhar
como se os olhos pedissem teus sonhos
como se meus beijos te digitassem poemas
como se teu corpo falasse chamas no inferno dos dedos
como se socorresse teu rio
como se aliviasse o peso de tuas lágrimas

Olha pelos poros chorosos da minha carne ainda viva

2010-05-02T18:38:00.000-03:00

Ouvi da tua voz a ingratidão das misérias que pulsam nos altares inóspitos. Claro que não tive escolha. Clara foi a tua intenção. Havia um muro, saltei. Havia um segredo sagrado, não tenho ideia. Olha! Minhas mãos ainda tremem. Meus lábios ainda secos. Meus olhos ainda correm ao rio. Olha!

A coisa toda é este vestígio que carrego, daquela noite degolada. As garrafas estilhaçadas na calçada que não se apagam, apesar de toda a chuva. Olha! Vasculhei todas as esquinas, todos os sentidos, todos os idílicos vastos, em vão. Tu apenas sorri, sorrateira. Eu nuvem por aí. Porra, olha!

Eu sei, não queres, pois estás repleta lua. O céu gargalha toda esta inconsistência. Pois é, o que tens tu com isso? Provavelmente quase nada, só a pretensão de escutar na espreita do redemoinho alheio, que procura um olhar que o contemple e conforte, recriando-o.

É sempre assim

2010-05-01T12:42:00.003-03:00

Acordo pela manhã e ela está ali, desesparramada, suspensa do chão. Levanto. No descaminho do banheiro tropeço em calça, sapatos, bolsa, látex, batom, brinco, bugigangas, garrafas, cinzeiro, baganas. O despertar do espelho espreguiça um olhar nada bom. Noto uma pequena rachadura no canto direito, acima. Nada de mais. Não vai precisar pontos, eu acho. Bom, isso é coisa que não se comenta.

Revolto. Dorme ainda. Sento. Santa folha em branco, o preto a libertará da anemia. Doença grave para quem escreve. Cometo com um anão e anoréxico lápis.

Regressa a graça minha
Ó, musa de mileumanoitescas fantasias
Teu palácio ainda é oco
Tua catedral ainda é eco
Tua taba ainda é oca
Veste a nossa quimera de outrora
Dentro de mim ainda há a espera
Agora
Vem na primeira nuvem desnudada
Dá-me meu castigo
Não da pedra nem da perda
Prenda-me em teus abraços
Lassos e de laços
Líquidos inebriantes
Eu grito
Volta
....

Rascunhei-me ali naquela alva e muda página. Estas letras e palavras entrecortadas por espaços e pausas são lágrimas a ensanguentar a minha não mais adormecida dor. Oh! mundo cruel, digo entre risos.

Ela acorda. Cheirando a anteontem para lá de trás dos montes. Bom, você sabe isso...

Abraçou-me e beijou minha boca com gosto de madrugada vencida e eu já com sabor de tédio. Desvencilhei-me dela como quem diz: não quero me aquerenciar agora. Ela entendeu, contrariada. Não levei a sério, mulher está sempre contrariada.

Depois desta cena memorável de afeto, mostrei-lhe o que havia escrito. Ela olhou, leu, releu, benzeu e professoral anunciou: não entendi nada!

Pô, não ri!

E continuou: mas está maravilhoso, meu amorzinho querido. És um gênio.

Viu? Eu disse para não rir.

Depois disso, fizemos amor selvagem como se estivéssemos na savana africana. E depois do depois disso, liguei para a Ritinha e mandei ela à merda. E queimei o poema que fiz para ela, sob um olhar incrédulo, da paisagem escultural de mármore sobre a cama.

andas por simulacros de ecrãs ou estrumes instrumentos da criação

2010-04-28T02:08:00.001-03:00

na ingrata igreja de agreste íngreme agrido
com minhas mãos imprestáveis em prece o céu de púrpura tingido
onde está teu deus que de súbito sumiu?
onde está a fé de enganos tolos?
como são tolos os amores nascidos no falso brilho do desejo
e no frágil avesso da mentira
na farsa carência desmedida...
ah! esta escrita cristã grã-fina
ciente de sua superficialidade
se apega a cânones literários
para seduzir incautos com sua estética calhorda
foda-se! quero cinzelar na folha o faminto
o bêbado
a vila sésamo em preto & branco pulsante
a confusão das entranhas
a confissão nas entrelinhas
a noite mal dormida
quero me abraçar no brega embriagado
rir do comunista senil
do capitalista venal
de hollywood pós-tudo ante a fé da arte terrorista
quero tudo o que não seja este risonho sol amarelecido
vozes de promessas buriladas na carência do espectador para burlar inocentes úteis

não é porque sou chão que te deixarei sem estrelas

2010-04-19T20:34:00.001-03:00

carrego no peito uma rosa, pétalas e espinhos,

sou anjo caiado de asas caídas

e da boca o beco, palavras sem saídas

e da escuridão sou o beijo alvo,

flecha que flerta com o destino

sim, não é porque sou chuva que vou te fazer chorar

sim, não é porque fui um dia daquilo a secura que vou te fazer sofrer

sim, não é porque há porto sozinho que vou te fazer esquecimento

sim, não é porque sou noite que vou te deixar sem lua

deixa a porta aberta, as chaves na mesa, vou te abrir todas as dúvidas

vou chegar de mansinho e te dar um susto e te fazer gemer imensidão

meu caminho...

eis-me

2010-04-03T21:21:00.001-03:00

Estou diante da noite tão distante. A criança sopra plumas que dançam. Ela ri. O lago murmura algum silêncio.

Estou diante do espelho tão longe. Os dias acabam nos suspiros do entardecer, nos primeiros sustos da noite. O homem chora o menino só.

Estou diante da janela. Ela me conta sobre o aburguesamento afetado e cínico dos costumes. Os véus floridos são antolhos nas mãos do vento.

Estou diante da madrugada em solilouca anarquia. Intrincado vulto a manchar a parede. Nebulosa que dança arisca nas fendas do imponderável.

preâmbulo

2010-03-27T23:33:00.000-03:00

peitos miúdos que a boca abarca

fruta madura agridoce salgada
os lábios sugam o bico suculento
a língua lenta em transe saliva
o afrodionisíaco manjar intumescido
marco com os dentes as marcas
do tecido vivo da carne
de aroma do outono nascente
o sol se põe no findo estio
um arrepio anoitece a gente
a lua agora é janela a iluminar
a varanda lá fora

Andando chego em mim - III

2010-03-22T14:05:00.000-03:00

Enquanto ando olho pela fenda do olho a ofensa cotidiana e a pretensa nobreza dos pavões de rabos tortos e cinzas. Acéfalos quase todos.

Enquanto prossigo nesta senda que traço, refaço todas as armadilhas, apago os cigarros na tez do asfalto, anoiteço em brasa.

Enquanto gingo malemolente, cansado de ouvir a monotonia do tráfego, a pasmaceira dos telhados a esperar a chuva, mudo, sigo, aqui dentro.

Enquanto vou, vejo que ela chega, assim chegando. Chama, assim queimando sua vinda. Seja bem, digo distante. Minha voz em letras desaparece.

Enquanto ando invertido, nesta terra de caranguejos, escuto a criação de expectativas, para logo depois ser negada. Cai mais uma ilusão.

Enquanto passo, ao largo daquele lugar onde as moedas viram pó nas narinas dos quadrilheiros da usura, sangro na sarjeta dos desgraçados.

Enquanto vago vesgo no meio dos que muito protestam e nada ganham, e daqueles que tudo recebem sem protestar, o corteja segue meu olhar.

Enquanto teço quero andar solto como a ventania, embaralhar os papéis, ver a surpresa das saias, o susto das pétalas e das folhas no chão.

Andando chego em mim - II

2010-03-19T12:03:00.001-03:00

Enquanto ando alguém pede o fogo, fala da lua, do cosmos, do homem a filosofiar teias, a desfiar despropósitos e a desafiar a ausência.

Enquanto piso, peso minha loucura em pratos desiguais, reluto em vestir preto na solenidade dos zumbis, eles obedecem, eu não agrado.

Enquanto passo, vejo lama, tédio, neve na cabeça, rugas na pedra, penúria nas ruas, bebo do rosto a água turva de meus olhos, outro passo.

Enquanto ando vejo corpos que passam na calçada virando a cara para corpos nas esquinas que observam outros corpos caídos no asfalto.

Enquanto ganho a rua e respiro o ar pesado do insano vômito dos canos de descarga, tento ser livre do jugo da pressa, penso que sou, mas não.

Enquanto sigo caminhos da cidade, artérias que pulsam, veias que rasgam, pulso bate em soluços sem absoluta solução. Só a obrigação da luta.

Enquanto ando suponho que ninguém me vê, pois os olhos pintam em verde, amarelo e vermelho. Máquinas paradas na margem, descoloridas.

Enquanto ando a mão diz pare. Obedecer é dever cínico. Agora o homem diz ande. Andar é arte cênica da vontade.

Andando chego em mim

2010-03-17T15:19:00.001-03:00

Enquanto ando pelas ruas da cidade que carrego, levo a dor, o riso. A vontade de arrebentar o muro e beber da água do rio.

Enquanto ando caminhos esquinas travessas vielas, os semáforos em outono piscante revelam que estou só, já é noite em mim.

Enquanto ando onde a sombra se faz prece, atravesso frestas e dobras e dramas e draconianos dragões, bichos-de-sete-cabeças na minha.

Enquanto ando pelas calçadas da cidade baixa de encontros tardios, perco meu olhar nas lonjuras da boca a falar a língua do fogo, me afogo.

Enquanto ando esqueço o sonho de voar... voando dentro de mim.

Enquanto ando descubro as rugas do chão e cicatrizes do asfalto, as pegadas do tempo. Vejo a pressa pregada nos rostos no desencontro de si.

Enquanto ando lembro dos livros que nunca lerei, dos tenros corpos que não se deitarão ao meu lado, dos bares que ficarão ausentes de mim.

8

2010-03-06T22:09:00.002-03:00

As luzes da fábrica a vela finda
na funda noite de falos eretos
uma treva eriçada ainda queima
os tecidos da carne
músculos
ossos
a fibra viva vinda do ventre
uma semente grávida do grave canto
encanto da flor semeada na greve e na pedra
o jardim cultivado na negação do olvido
grito ouvido nas eras e nos abraços das heras
eis teu nome impronunciável
memória da cicatriz na pele do tempo
és a primavera

Mancha

2010-02-24T21:19:00.001-03:00

Não há alvíssaras pausas nas vísceras da noite
As sonâmbulas trevas andantes presas nas ferragens de um palácio de vidro
Sade perambula pelas antenas, pulula no céu poluído de códigos fechados ululantes
Cadeados de senhas possuídas pelos íncubos tresloucados de translúcidas mensagens
Massagens de cinta-liga faiscante
Algemas gemendo compridos esgares
Uma lâmina na mina escura fere
Ferida feroz agora ferve a fecundar um fio de rubor
Rubi de matéria viva de protuberante polpa
Estremece na cama de lençóis suspensos
Nódoas de nós dois

Gargantuálias feelings

2010-02-21T20:00:00.002-03:00

Desavergonhada de vergônteas horas
Pérgulas em angulosas vértebras de pedras
Vigorosas magentas rosas
Cianetos de cianos líquidos
Oceano só, crateras de socráticas esperas
Oráculos de delfins sem óculos
Manuscritos de estrelas tortas
Porta de vidro fosco embaçado
Porto de águas sudoríferas de feras recalcitrantes
Parto de percepções sonoras glandulares da glande enforcada
Bálanos emboscados na boca do beco úmido
Avenidas escuras vomitando semáforos sonolentos
Olhos a piscar violentos quase pregados no asfalto dolorido
Braços sem saída pedindo perdão a gárgulas de gargantas sem gulas
Uma fome cega de um tiro ébrio escorrendo pelo muro
Hamurabi castigo inscrito com escarlate viscoso no seio da noite

Hócus Pócus

2010-02-20T00:59:00.000-02:00

Hócus Pócus dos poucos copos
Há de ser nobre a vigília
contra as surpresas esnobes
das ilhas hiantes, cheias de dentes

Hócus Pócus de trapos e tropos
Há de ser rigorosa a cautela
frente à tempestade dantesca,
antes arisca, depois rugosa

Hócus Pócus de loucos in loco
Há de ser ingrata a espera
da combinação letal da letra
com alma penada com asma

Hócus Pócus da troça e do traço
Hócus Pócus da troca e do troco
Hócus Pócus da traça e do troço

Hócus Pócus do trago, do trigo e da trégua
Hócus Pócus de um distante olhar marejado

Clowndicante amar

2010-02-19T00:16:00.001-02:00

Admirável grandiloqüente público!
Com vocês a sanha, o cenho, a senha, o sonho...

Menino a brincar no balanço, um berço suspenso
É pássaro que inventa o céu com o vôo do olhar
Meu olhar, molha o teu olhar, nossos olhos o luar
Soar como o louco, o passo na corda bamba
Vai começar...

O toque do sino, ensina a sina, o cálice da missa
Cala o tino, pinta com tinta, o vagar tinto do instinto
Suave aquarela no ar, as águas dela, gotas no mar
Minhas mãos reclusas, recusas vindas de ti...

Ser mão, sermão
Uma montanha de dedos a acariciar
À meia-noite a solitude cheia dos dias

De quantos dizeres, cantares, sofreres,
De viveres inauditos precisamos para saber
Que sempre há uma espera em nós?
Entre nós, entra em nós, estes nós...
Amordaça, amor dança no ato fátuo do fogo

Uma bailarina a bailar com o malandro,
Um vagabundo, uma onda, Carlitos
Uma fome muda, um filme mundo, uma folha nova
Uma mímica de lágrimas que sinto, mitos
Que inventa o palhaço do picadeiro ausente
Sem gente, sem nós, o que sentes? Tente
Ser a mágica que inventa o circo
O trapezista que deita na rede
O mago da linha do tempo, nas palmas

Minhas mãos reclusas, recusas vindas de ti...
Ser mão, sermão
Uma montanha de dedos a acariciar
À meia-noite a solitude cheia dos dias

Sei não...
De quantos amores precisamos para voar desejos nas nuvens?
De quantos corações precisamos para ter o sossego em nós?

É no carnaval que as máscaras caem...
É na fantasia que a gente se atrai...
É no reflexo que os espelhos riem...

E de quantos semelhantes precisam os opostos para se traírem?
E quantos seremos quando tudo terminar?

O ofício da arte é o artifício...
O santo, a lenda, a lona em retalho
Sei não... sei lá... será... um atalho
Clowndicante amar, clown distante,
Tonto de tanto mar... há mar... entre

Minhas mãos reclusas, recusas vindas de ti...
Ser mão, sermão
Uma montanha de dedos a acariciar
À meia-noite a solitude cheia dos dias
Clowndicantes...

Principício

2010-02-16T01:22:00.001-02:00

Invento-me no nada monótono da vertigem,
saliva viscosa do sangue lento, vielas escuras,
elixires de xeques, cheques em tapetes mágicos,
faquires pregados na cruz, faca amolada rebola
no samba, são, bah! Tosco, enrosco das pernas.

Garrafa de vidro fosco, fundido nas entranhas
do mar. Tesouro recortado de mapas arenosos,
arcas flutuantes. Nácar máscara, pérola madre,
baga suculenta. Apalpo os ossos, com a palma
suarenta, polpa madura, careta. Apupo popular.

Entro na onda rasa, rasuras. Rosas gravuras,
graves aves alvas na beira do carrossel
de infinito olhar, mergulho encilhado
no lombo da espuma, felina vanguarda
de amores defuntos. De costas, abismo-me.

Vigília

2010-02-14T22:40:00.004-02:00

Bossa lua-nova de sorrisos distantes,
Um instante no canto da noite
no compasso do pulso, com passo ligeiro das mãos.
Feitiço da espera, magia do encontro,
Um alguém, um lugar, um beijo solar, arde na boca venenos,
um desejo que sangra, uma vela, vício.
O suplício do louco, o refúgio da língua,
longa madrugada na dança molhada da carne na batida do tempo.

Que a mensagem na garrafa chegue segura ao destino...

2010-02-11T15:19:00.001-02:00

Viva o carnaval sebastianista messiânico da batalha do grande palácio dos três reis, magia, máscara, mago desaparecido, trono ausente.

Canto mouro de melancolias, reinados de Espanha. Sonhos de cristais, noites sem lua. Dinastia traída, ponto cardeal morto.

Uma rosa sem ventos. Ex-cravos da história que singra sem rumo, naus à deriva sangrando terras esperando a fantasia vestida de sombras.

Não há retorno do samba-fado em nós de áfricas perdidas. Estas ilhas que suplicam pontes, não paredes, nem muros. Só há tanto mar...

Esperas vagas

2010-02-11T02:42:00.003-02:00

Esperas o bonde de espelhos enrugados

Ou a palavra bílis derretida de venenos

Feéricas insulares de métricas fétidas

Fé tida como bênção

Oração

Esperas que a fruta caia

Em silêncio de túmulos ocos

Fustigados de vermes

Frestas a escutar dentes

Laivos da noite

Uivos

Esperas que venha ventando

Da boca um surto hálito de selva úmida

Farsas rastejantes e truques rascantes

Na pele cindida pela visão insensata da torre

Cavalos-marinhos em mosaicos punks

Esperas entre arrependimentos e consolos

Os sarcasmos de deus a ignorar sussurros

Nos sacramentos de despedidas sujas

Vai

Espera a tua longa viagem

Arca de tesouros sem mapas

Círculo de tramas e circo de dramas

Num 3x4 em preto & branco

Prenhe de mágoas sépias